Miettes de vie : cahier de brouillon

16.11.2009

Et vous, ça vous évoque quoi les vitres jaunes, la Ford Escort, le bibliobus et enfin la neige de l'année dernière ?

Papy et Mamy habitent une maison une vitres jaunes.
Sur le parking du GB, on construit un Quick.
Dans la Ford brune, le skaï noir des sièges me brûle les cuisses.
Maman veut qu’on se lave bien à la douche de la piscine de La Roche parce qu’au chalet, il n’y a pas de salle de bain.
A chaque récré, on essaie de faire le tour du marronnier sans toucher le sol.
J’ai voulu accompagner Papa au salon de l’auto. Dans le métro pour retourner à la voiture, je suis malade.
Dans le bibliobus ça sent le cigare. Les garçons de ma classe se balancent pour faire bouger le bus. Le monsieur aux lunettes fumées allume un nouveau cigare. Je dois sortir du bus, je suis malade.
Dans ma chute, j’ai croisé une souche d’arbre et Papa m’a posé trois points de suture sur la cuisse.

Depuis la plage de Nice, on voit les avions se poser sur la mer.
Cinq kilomètres plus bas, le Mont Blanc étincelle. Dans l’avion, je dois penser à autre chose qu’à ne pas être malade.
Sur la plage de Bray-Dunes, j’aime le bruit de la pluie sur la mer.
Les pompiers commentent leur dernière intervention. J’en suis malade.
La pleine lune donne à mon jardin enneigé un éclat irréel. Il fait jour en pleine nuit.
Il a gelé dans ma voiture. Ca fait froid aux fesses.
Je ne suis pas malade. Je passe ma journée au lit. C’est une journée gagnée.
Du blanc à l’infini. Je ne vois pas la limite entre le ciel et la terre. Je ne sais pas où je suis.
Grand-Papy et Grande-Mamy habitent toujours une maison aux vitres jaunes.

Avec ces miettes un brin chaotiques, préparer un pain gouleyant,c'est manifestement possible!

Écrit par : Pou | 17.11.2009