cahier de brouillon

Tôt le matin, les navetteurs se dirigent à pied vers la gare. A cette heure encore si éloignée du jour, ils arrivent au compte-goutte pour disparaître derrière les portes battantes, avalés par la lumière.

 

Aujourd’hui, la gare émerge péniblement de l’immense édredon qui s’est formé pendant la nuit, qui recouvre les rues et les trottoirs, les toits, les quais, les rails. Seuls les caténaires émergent, dressent leurs branches noires qui transpercent le grand corps gonflé de nuages, faisant virevolter les flocons drus qui apparaissent dans le halo des réverbères.

 

Tous les sons habituels sont bâillonnés, absorbés par la neige. La voix du haut-parleur n’en est que plus saisissante, elle résonne dans la salle, réveille le noyau endormi des navetteurs et provoque une cacophonie de pétales de journaux qui se replient, de vestes qui se froissent, de talons qui claquent. Le crépitement lointain annonce l’arrivée du train.